Il était une fois, en Guinée à Conakry, une jeune enfant qui avait pris l'habitude de côtoyer les vieux. Tout le temps collée à leurs basques, elle se faisait toute petite lorsque l'un d'eux entamait le récit des aventures de telle ou telle personne et elle n'en perdait pas une miette.
La bouche bée et les yeux écarquillés, elle enregistrait les histoires et les stockait dans un coin de sa mémoire.
Bien plus tard, lorsque ses enfants s'égaraient, elle leurs racontait une histoire qui terminait souvent par une morale.
Et moi, je l'écoutais, amusée ou terrifiée et me disais que parfois rien ne valait un bon conte pour appréhender la vie.
