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Paris, son orchestre, sa démesure, ma ville, mon plus grand désert. Je m'injecte au sommet en passant par le ciel comme le coussinet d'amour, sur lequel je m'étale, de nos baisers soutenus.
Commence alors le grand déballage, le décalage converti des calculs de l'ailleurs sur le chemin tout tracé de nos habitudes lentement menées.
Les yeux se posent et s'apprêtent, le temps s'arrête car rien ne presse, rien ne sert d'attendre quand il s'agit d'apprécier ; ces petits riens qui guérissent, la folie du partout, l'impatience d'y rester.
Cette frénésie volumique, dans une diversité sans précédent, qui me sourit au loin là-bas comme sur tous ces visages, m'enchaîne tel un esclave comme pour partir me mirer dans ses yeux. Je meurs, je me noie, je me brûle car trop d'ennui entremêlé de joie.
Ô doux voyage, ce goût exquis, cette onctueuse odeur ! Entre ce que je laisse et ceux vers qui je vais, l'avant, l'après ; je garde un œil et repose en nature. Dans cet au-delà sommeille une liberté chérie, sans impression de déjà vu, celle suspendue aux aléas.