Le rap elle a apprit ça comme le reste, sur le tard, comme on apprend à boire du bout des lèvres, avant de finir dans la bouteille. Billie savait déjà écrire avant, qu'est-ce que tu crois ?
Mais un jour peut-être, elle aussi elle saura lire.
Au coin de nul part, elle est tombée sur une meute, la FATSK, une équipe discrètement terroriste de l'ouest parisien qui lui a refilé cette saloperie : un sens très appliqué de l'anticonforme et de la couleur.
De feux de camps urbains en biture bucolique, elle décide d'enclencher les hostilités et de se la raconter sévère. De se la raconter cette histoire que personne n'écrira à sa place. Une histoire de plus, une histoire dans laquelle elle s'est donné le seul et unique premier rôle.
Ses textes, c'est un harakiri permanent qui n'a pas le temps de cicatriser. Un magma givré et langoureux qui caresse la hanche du Vésuve avant de se planter dans le sol comme un couteau rouillé.
