Imaginez un fauve frémissant, partagé entre l'envie de vous bondir à la gorge et celle de s'enfuir pour se terrer. Cette bête à la rage rentrée et à l'âme lourde, Tue-Loup l'a apprivoisée et en a fait sa musique. Sur des mélodies lancinantes, des basses ronflantes et des riffs ravageurs qui vous lacèrent la chair comme autant de coups de griffes, la voix sourde de Xavier Plumas crache ses mots féroces, durs, et désespérés. Dents et poings serrés, il met à nu ses craintes et ses colères, dévoile sans artifice son spleen baudelairien. Né en 1996 dans l'isolement d'un lieu-dit (et maudit ?) -Tue Loup est un lieu-dit où l'on immola le dernier loup de la région- dont il adopte le nom, le groupe sarthois livre dès ses débuts des titres noirs, névralgiques et dévastateurs qui donnent la chair de poule et font monter les larmes aux yeux. Dans la lignée des Miossec ou Noir Désir, ces loups-là mordent cruellement dans le rock français... Et on les sent affamés. Pourtant, après la douleur et la rage des premiers albums, on perçoit dans La Belle Inutile (1999) comme une pointe d'espérance. Une lueur salvatrice qui émerge doucement de certaines chansons. Les écorchés vifs cesseront-ils un jour de montrer les crocs ?

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